E
Pobre daqueles
G A
Que se julgam tristes
E G A
Sob a fumaça da melancolia
E G
Onde a brisa profunda e fria
A
Procura espaço na melodia
E G A
Onde mora a lei, mora a hipocrisia
E G A
De um criador eloqüente
E G A
Que transforma mentira em sabedoria
E G A
Pobre do profeta prodígio irreal
E G
Que transforma água em vinho
A A#
E se torna pop star
E G
Pobre de mim, que julgo entender...
A
A verdade...
E G A
Inexistente... Irreaaaaaaaal...