estou registrando nossos versos nas páginas de um livro inacabado desenhando em nuvens o nosso triste legado se quiser ficar para o chá há um bule fumegante sobre a mesa livros que flutuam próximos a prateleira de carvalho esperaremos a noite com a ponta dos dedos para alcançaremos o orvalho, que foi colorido pelas nossas risadas