Comme ces enfants de putains qui chantent Les années soixante Style Bob Dylan Qui nous refourguent des chansons de rien Juste pour nous piquer nos femmes Petits malins chanteurs de demain Sur de grands refrains d'hier Piquer un sac même à un vieux Y a vraiment pas de quoi être fier Ni être heureux Alors je dis Oh, oh, oh, oh chanteurs de charme Oh, oh, oh, oh rendez-nous nos femmes Oh, oh, oh, oh vendeurs de larmes Oh, oh, oh, oh trafiquants d'armes Oh, oh, oh, oh tous trafiquants d'armes Oh bluesmen en paille et mal appris Dégueulent dans micros et amplis Qui tournent le dos à Rossini Débutant comme des stars finies Révolutionnaires qui comptent pour du beurre A l'ombre d'une ville en pleurs Piquer un sac même à un vieux Y a vraiment pas de quoi être fier Mon petit gars Ni être heureux Alors je dis Oh, oh, oh, oh chanteurs de charme Oh, oh, oh, oh rendez-nous nos femmes Oh, oh, oh, oh vendeurs de larmes Oh, oh, oh, oh trafiquants d'armes Oh, oh, oh, oh tous trafiquants d'armes