Máquina de fogo, bobo não deve brincar Nem com querosene essa alma acende Seres curiosos, de memória breve Cerrado no inverno é bomba relógio (Só me resta esperar) Retroescavadeiras, dinamites, lagos Todo dia a mais é uma nascente a menos Soco superfícies pontiagudas como um desmemoriado Almas pequenas (Como a minha) Mares de morros Ancoram Nó atado aos meus Pés