Une rose que l'on cueille La dernière d'un bel été Une rose qui s'effeuille Avant même d'avoir été Plus un chant dans le vent d'automne Plus d'oiseaux dans les allées d'alentour Et personne qui lui donne La chaleur des anciens beaux jours Une rose que l'on garde La dernière d'un bel été Une rose qu'on regarde Souvenir d'un roman passé On retrouve un matin d'automne La couleur de la fleur trop tôt coupée Mais personne ne redonne Son parfum à l'amour fané.