Pobre buzón Siempre parado en la esquina Recibiendo tu herida Pedazos de corazón Te las pasas, noche y día Y acumulas la alegría La tristeza y el dolor Y a nadie le decís nada Por qué a tú boca estirada Por qué a tú boca estirada Le falta conversación Si pudieras darte cuenta Lo que encierra tantos sobres La cita de Cenicienta Con algún príncipe pobre Con dolor de tantas madres Escribiéndole a los hijos Que la guerra les llevó O la esquela de la novia Preguntándole a su novio Por qué un día, la dejó Pobre buzón Encerrás tanta mentira Que hasta el color te da vida Y no sos más que ilusión Se te ve tan bien plantado Con tu cuerpo redondeado Tenés pinta de varón Pero en tu interior sombrío El amor muere de frío El amor muere de frío Vos no tenés corazón