La boca del subte bosteza mi andar Rumbo a la salida de la Díagonal Cuando el obelisco le tira un mordisco A una nube flaca que intenta pasar Es un viejo Apolo que nunca despega Parado en la tarde de un sábado más Un sábado más, un sábado más Sobre Buenos Aires un sábado más Las siete clavadas, acusa el reloj Y empieza el concierto de suelas en do Arranco la cinta del último atado Y un aire pesado me anuncia humedad Mientras a mi lado desfila la gente Que asalta Corrientes un sábado más Un sábado más, un sábado más Sobre Buenos Aires sábado más Y entre las bocinas de la procesión Gritan los canillas: Crónica y razón Esquivando el pique de un auto lavado La quinta de clavo quieren enganchar Total esta noche, minga de yirar Si hoy pelea Locche en el Luna Park