Ele é cheio de poesia Calças sujas de tinta Pintando fora da tela Vivendo o próprio poema Seu sexo é um pincel Impressionando as mulheres Com toques claros e leves Colore lábios e peles Com uma garrafa de whisky Imaginou um cavalo Solto no espaço Veio cair nos meus braços Seu último e único quadro Pintou com a vida inteira Linhas e trilhas vermelhas Ele é o próprio poema Ele é o próprio Bayard