Uno se cree Que las mató El tiempo y la ausencia. Pero su tren Vendió boleto De ida y vuelta Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón En un papel O en un cajón. Como un ladrón Me acechan detrás De la puerta. Te tienen tan A su merced Como a hojas muertas Que el viento arrastra allá o aquí Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando Nadie nos ve Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón En un papel O en un cajón Como un ladrón Te acechan detrás De la puerta. Te tienen tan A su merced Como a hojas muertas Que el viento arrastra allá o aquí Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando Nadie nos ve