Há um grito mudo e atroz O mundo inteiro brada A jornada não para A bússola está quebrada A sede mortal é de sempre Sete mares não matam A vida é feita para nós Mas os nós não se desatam Essa busca incessante por algo Um alguém atrás da porta O que há antes da alma ser viva? Que vem depois que a alma está morta? Faz alguns escolherem o cinza Mas outros a luz da pintura Fato, todos nascem, todos morrem Todos na mesma moldura Sim, Deus é pai quando plantamos o trigo Ou quando lutamos pelos pães Porém nos esquecemos de procurá-lo Nos colos fartos de nossas mães Voltem, voltem ainda há tempo crianças Venham para casa Chega de briga Acordem Esse mundo de vocês já vai parir Pois é apenas mais uma barriga