É do jardim dos poetas loucos Que nascem flores em versos Que cruzam mundos dispersos São sementes levadas em sopros É de ideias absurdas em linhas Que surgem histórias queridas Narrativas de viagens vividas E fórmulas de mágica escritas Ser poeta é olhar formigas e pensar O quão difícil é esses túneis perfurar E o centro do planeta desbravar? É saber que todo ponto final é traição As histórias poderiam não acabar, não? Mas sei que estarão em meu coração!