Degenerado y mujeriego
Con cierto aire de faquir
Anda arrastrando su esqueleto
Por las entrañas de Madrid
Aunque andaluz de fin de siglo
Universal, quiero decir
No sé qué tiene de rabino
Cuando lo miro de perfil
Amigo de causas perdidas
Desde aquel mayo de París
No tiene más filosofía
Que el vive a tope hasta morir
Medio profeta, medio quinqui
El lumpen es su pedigrí
Un tinto y una buena titi
Le bastan para resistir
Tirando a zurdo en sus ideas
Por donde Escora Bakunín
Dice que abajo las banderas
Y arriba la lluvia de abril
El perdedor es su universo
Aunque pretende ser feliz
Y aún hay quien dice que está cuerdo
Pongamos que hablo de Joaquín
