D
Vientos del pueblo me llevan,
A7
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
Em D
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
A7
impotentemente mansa,
delante de los castigos
Em D
los leones la levantan.
Bm
No soy de un pueblo de bueyes,
F#m
que soy de un pueblo que embargan
Bm
yacimientos de leones,
F#m
desfiladeros de garras
Em D
y cordilleras de toros
A7 D
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
A7
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
Em D
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
A7
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
Em D
prisionero en una jaula?
Bm
Asturianos de braveza,
F#m
vascos de piedra blindada,
Bm
valencianos de alegría
F#m
y castellanos de alma,
Em D
labrados como la tierra
A7 D
y airosos como las alas;
andaluces de aceituna,
A7
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
Em D
torrenciales de las ansias;
extremeños de centeno,
A7
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
Em D
aragoneses de casta,
Bm
murcianos de dinamita
F#m
brutalmente propagada,
Bm
leoneses, navarros, dueños
F#m
del hambre, sudor y el hacha,
Em D
reyes de la minería,
A7 D
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
A7
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
Em D
vais de la nada a la nada:
Bm A7
yugos os quieren poner
F#m D
gentes de la hierba mala,
Bm
yugos que habéis de dejar
F#m
rotos sobre sus espaldas.
Em D
Crepúsculo de los bueyes
A7 D
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
A7
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
Em D
y los toros de arrogancia,
La agonía de los bueyes
A7
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
Em D
toda la creación agranda.
Bm
Si me muero, que me muera
F#m
con la cabeza muy alta.
Bm
Muerto y veinte veces muerto,
F#m
la boca contra la grama,
Em D
tendré apretado los dientes
A7 D
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte
A7
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
Em D
y en medio de las batallas. (x2)
