O que se herda não é só a cor Do cabelo e dos olhos A gente leva histórias diversas Em cada célula Histórias que não são nossas Que nos atingem de alguma forma Travando potenciais Morando em nossas memórias Ancestrais O que se anseia não é só riqueza Ou uma mente curiosa Algo à parte acende a vontade De curar aqui e agora Feridas que não são nossas Que nos atingem de alguma forma Travando potenciais Morando em nossas memórias Ancestrais A herança concedida É um monte de feridas É a dor que ultrapassa Gerações traumatizadas A criança retraída Cresceu querendo ser vista E esperou ser validada Por alguém que não a amava