Hachan calientes los bombos Picando la selva turbia Mientras Juan chaguanco herido Se va en sangre hacia la Luna Con el cuchillo en el vino La muerte andaba de chupa Luego, Juan, sintio la vida Yendose por las achuras Pobre Juan, sombra del monte Rumbo animal del bermejo Para vivir como vives Mejor no morir de viejo Sobre las champas del río La tarde tiro su pena Y una voz, arriando troncos La fue echando norte afuera Cuando el color de la tierra Regrese con las bumbunas La piel de Juan en el aire Será una baguala oscura Pobre Juan, sombra del monte Rumbo animal del bermejo Para vivir como vives Mejor no morir de viejo