Los sábados al obraje Solito por las picadas El guitarrero Juan Ponce Como sin querer llegaba Los hacheros en la noche Alegres porque él les canta Se ríen de a pedacito Igual que brasa soplada Cuando Juan Ponce Larga en el monte, su voz pastosa El hacha de la Luna se derrama Hoja por hoja Sus zambas brotan floridas Y sus ojos se le empañan Cuando recuerda mujeres Se le endulzan las distancias Cantor pobre de los montes Borracho en las madrugadas La guitarra con su sombra Lo llevan crucificado