Enquanto eu falo de qualquer coisa Você prefere cutucar a brita Com o único sapato confortável, o que aguenta O desarranjo indecente dessa sua cidade Engasgada, de ritmos torvados que eu acato Por falta de opção Eu falo da vida de algum poeta italiano Invento um pouco mais da metade De toda a literatura italiana, toda ela Enquanto eu também sinto O Sol marcando o seu cabelo, o barulho do ônibus (Que não é o nosso) O meu próprio peso marchetado sobre a brita A vida que vivemos todos, circunscrita