Pedacito de papel al viento es la mariposa bailadora. Danza que te gira embrujadora, enjugando negros pensamientos. Ido a sus colores, tomo asiento fuera del espacio y de la hora. Desde allí la vida se demora, obra y gracia de su encantamiento. Hacia el ocaso, ya hace mucho que yace en mi camisa oscura su luz multicolor abierta. Si hubo un dolor, ya no lo escucho. Y en la fragante noche pura vuela la mariposa muerta.