Armas brancas, paixões brandas, Cor e gesto são controversos Rubra ira, guerra fria Pairam sobre nós ressentidas Coisas cruas, incolores Que ela abraça, caça,habita E costura em nós um dano ou valor Carne é viva nas feridas A pulsar sobre as batidas Veias, vias crescem fortes Sobre as ruas sem saída Nós em ilhas isolados Desatados por sentidos submersos, ostensivos Que ancoram as armas desses mesmos velhos nós Diplomatas têm por fardas línguas bélicas mas exatas No costume infiltrada, real arma branca: A palavra.