Olha, que balaio! Corre vento, tempestade, não é brincadeira Saravá, minha mãe Iansã guerreira Ela é vento que move toda ventania ela chega, ela gira ela vem consumar ela é nossa rima De repente ela vence por trás do horizonte com seus nove raios trovões vêm anunciar Ninguém chega a lugar algum, nenhum Oiá de Bali, balaio