Nada nela é reto resta o remo, o barco, o arco de suas pernas, penas em um rato O rito de subir a nado a rota de sabor do rio rói a nossa paciência magra um mapa feito a fios E ele já dizia espera Uma árvore frondosa não cresce da noite pro dia
Nada nela é reto resta o remo, o barco, o arco de suas pernas, penas em um rato O rito de subir a nado a rota de sabor do rio rói a nossa paciência magra um mapa feito a fios E ele já dizia espera Uma árvore frondosa não cresce da noite pro dia