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    A terra se encolhe diante do mar
    Num tipo de medo
    Que as horas que passam queriam contar
    Mas guardam segredo
    O tempo é um meio de nunca chegar
    Tão perto da gente
    Que as horas que passam queriam parar
    Mas andam em frente

    As ruas não saem do mesmo lugar
    Mas vão adiante
    E as horas que passam irão se chamar
    Passado distante
    Areia escorrendo entre os dedos da mão
    Ventos e cheiros de cada estação
    E as marcas de cada pegada no chão

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    Se as noites buscam auroras
    As horas passarão

    E os homens aflitos se fazem passar
    Por homens devotos
    Os homem felizes se fazem gozar
    Em seus terremotos
    Os homens tranqüilos preferem ficar
    Sentados em lótus
    Que as horas que passam irão se encontrar
    Em tempos remotos

    Se as noites buscam auroras
    As horas passarão

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