Le Bulletin De Santé

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 J'ai perdu mes bajoues,  j'ai perdu ma bedaine,
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 Et, ce, d'une façon si nette, si soudaine,
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 Qu'on me suppose un mal qui ne pardonne pas,
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 Qui se rit d'Esculape et le laisse baba.


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 Le monstre du Loch Ness ne faisant plus recette,
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 Durant les moments creux dans certaines gazettes,
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 Systématiquement, les nécrologues jouent,
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 À me mettre au linceul sous des feuilles de chou.

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 Or, lassé de servir de tête de massacre,
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 Des contes à mourir debout qu'on me consacre,
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 Moi qui me porte bien, qui respire la santé,
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 Je m'avance et je crie toute la vérité.

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 Toute la vérité, messieurs, je vous la livre,
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 Si j'ai quitté les rangs des plus de deux cents livres,
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 C'est la faute à Mimi, à Lisette, à Ninon,
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 Et bien d'autres, j'ai pas la mémoire des noms.

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 Si j'ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,
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 C'est que je baise, que je baise, que je baise
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 Comme un bouc, un bélier, une bête, une brute,
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 Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !

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 Qu'on me comprenne bien, j'ai l'âme du satyre,
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 Et son comportement, mais ça ne veut point dire
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 Que j'en aie le talent, le génie, loin s'en faut !
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 Pas une seule encore ne m'a crié " bravo !"

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 Entre autres fines fleurs, je compte, sur ma liste,
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 Rose, un bon nombre de femmes de journalistes
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 Qui, me pensant fichu, mettent toute leur foi,
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 À me donner du bonheur une dernière fois.

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 C'est beau, c'est généreux, c'est grand, c'est magnifique !
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 Et, dans les positions les plus pornographiques,
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 Je leur rends les honneurs à fesses rabattues,
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 Sur des tas de bouillons, des paquets d'invendus.

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 Et voilà ce qui fait que, quand vos légitimes,
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 Montrent leurs fesses au peuple ainsi qu'à vos intimes,
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 On peut souvent y lire, imprimés à l'envers,
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 Les échos, les petits potins, les faits divers.

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 Et si vous entendez sourdre, à travers les plinthes,
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 Du boudoir de ces dames, des râles et des plaintes,
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 Ne dites pas : "C'est tonton Georges qui expire ",
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 Ce sont tout simplement les anges qui soupirent.

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 Et si vous entendez crier comme en quatorze :
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 "Debout ! Debout les morts ! " Ne bombez pas le torse,
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 C'est l'épouse exaltée d'un rédacteur en chef,
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 Qui m'incite à monter à l'assaut derechef.

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 Certes, il m'arrive bien, revers de la médaille,
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 De laisser quelquefois des plumes à la bataille...
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 Hippocrate dit : "Oui, c'est des crêtes de coq",
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 Et Gallien répond: "Non, c'est des gonocoques... "

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 Tous les deux ont raison: Vénus parfois vous donne,
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 De méchants coups de pied qu'un bon chrétien pardonne,
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 Car, s'ils causent du tort aux attributs virils,
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 Ils mettent rarement l'existence en péril.

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 Eh bien, oui, j'ai tout ça, rançon de mes fredaines.
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 La barque pour Cythère est mise en quarantaine.
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 Mais je n'ai pas encore, non, non, non, trois fois non,
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 Ce mal mystérieux dont on cache le nom.

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 Si j'ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,
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 C'est que je baise, que je baise, que je baise
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 Comme un bouc, un bélier, une bête, une brute,
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 Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !