Quatro

Não há mais ninguém, uma folha só.
A brisa se mantém, gela ao redor.
E assim sobe a neve, some o lugar.
E o branco cobre tudo sem contar.

Não há mais um som, um ruído só
que muda de tom, pra ficar maior.
E enfim desce a neve como deve ser.
Voltam:

Rios, passos,
risos fracos,
tardes plenas,
praças cheias
até não poder mais.

Se apresenta o sol esmagador
queimando o chão devagar ao se pôr.
Derretendo seja o que for.
Destruindo o mundo ao se impôr.

Ela vem, desabafa com quem ficou.
Ela cai, acariciando quem restou.
A chuva não pára jamais.