Dans la tirelire d'un enfantUne pièce de quelques anciens francsDormait au fond depuis longtempsCette Marianne de vingt ansAttendait la visiteDe quelque riche prince charmantUn Molière tout en nouveaux francsFerait l'affaire mais rien à faireL'enfant n'était pas richeEt Marianne se désespéraitElle se sentait dévaluéeDieu si elle pouvait s'échapperComme tout irait viteElle aurait, splendide,Plein de sousÉtalon-or à ses genouxCe s'rait l'affaireMais rien à faireL'enfant mais l'enfantLa retenait prisonnièreIl savait qu'il lui en faudrait beaucoupDe patience et surtout de sousS'il voulait arriver au boutDe son rêve de gossePrendre un avion qui l'emporteraitLoin d'un ciel qui même en juilletEtait si gris qu'il en pleuraitL'enfant mais l'enfantPar un semblant de miraclePar hasard, par chance, comme on veutChacun prendra ce qu'il veutTrouva sur le trottoirUn vieux Victor HugoEn passe de voir ses joursPrématurément finirSous le pied d'un passantAlors pensez s'il fut contentQue l'enfant le ramasseQue Marianne lui saute au couLe trouvant dit-elle à son goûtL'amour est fou mais savez-vousNotre homme dans l'histoireSe montra digne de cet élanLa tirelire s'emplit d'argentCar ils en eurent tant et tantD'enfants que l'enfantLes prit et partit pour un paysOù l'argent n'avait aucun prixLes prit et partit pour un paysOù le ciel n'était jamais grisEt mon conte s'arrête ici