Bm            A        Bm
Qué suerte que es chico mi pueblo
   F#m      Bm    A    D
la gente ni saben que existe.
     G        A            Bm
Se esconde trepando en los cerros
   Em       Bm   F#7  Bm
perdido y solito allá lejos.

    D           A        Bm
Las cercas, blancas madreselvas
   F#m         Bm   A   D
los ranchos de paja de adobe,
   G         A     Bm
el verde del álamo alto
     Em        Bm   F#7 Bm
y el sauce que besa la  tierra

    E                G
Qué pocos conocen el canto
           Dsus4 D  A    D
del agüita cla   ra del arroyo
    C#                     F#7
que corre en las hondas quebradas
                Bm  F#7   Bm
trayendo el frescor de lo alto.
    G            A         Bm
que corre en las hondas quebradas
   Em           Bm  F#7   Am
trayendo el frescor de lo alto.

Muy pronto se cierran y callan
absurdos los anchos caminos.
Contra una enramada una piedra
o a gatas la sombra de un tala.

                            BMAYOR (los demas idem arriba)
Que nunca encuentren sus senderos
             BMAYOR
los pasos de gente de afuera,
que es nuestro el olor del poleo,
el tomillo, el azahar y la menta.