El Dolor

Lento, el dolor atraviesa la rosa de mi noche
Despiadado, incesante, asesino, parecido a nada
Con tu rostro que hoy es el suyo
De pensar en algo, pensaría en nuestra primera Luna
Pero me salta tu mano en su bragueta
Y eso es una cuchilla lenta, despiadada, incesante, asesina

Movería casi todo el lugar para volver un momento a revivir
Aquél primer segundo de maravillosa gloria
Pero hoy solo tengo la indiferencia del dueño con el perro
Inmóvil, lenta, despiadada, incesante, asesina
Y antes que cante el gallo
Me prometo no volver a enamorarme de ti
Ni de nada que aterrorice tanto

Lento, el dolor hace su trabajo sucio, el que nadie quiere
En la silla un soldado sin piernas
En el estómago del pibe con el chumbo en la mano
Durante el día y la noche
En el corazón de los lúcidos, en la boca de los subtes
En el rancho, y es una bestia tan grande
Que uno prefiere adaptarse pronto a ella
Y hacer de cuenta que no está, pero está

Y en la mañana se llama dolor, el magnífico
Y tiene reuma en la columna y várices en las piernas
Y ahora, tiene mi rostro, que es el tuyo también
Se mueve con la libertad de un chicle
Se pega, se estira, cambia de forma
Y vive aquí, en el centro de nuestro corazón

Ah, el dolor
¿Quién le puso la cirrosis a mi hermano?
Su jefe, su mujer, sus fantasmas, la desesperación
El tren que nunca llega, la cárcel, el manicomio
Las pastillas, el tabaco

Ah
¿Quién le puso el cáncer a mi madre?
El hombre que amó y no la quiso
Rosario, la naturaleza, un error médico
Su madre, su profesor de piano, la mediocridad

En fin, no hay remedio hoy conocido
Ni significado de su origen en el mercado
Solo sé que lento, el dolor atraviesa la noche de mi rosa