Lento, el dolor atraviesa la rosa de mi noche Despiadado, incesante, asesino, parecido a nada Con tu rostro que hoy es el suyo De pensar en algo, pensaría en nuestra primera Luna Pero me salta tu mano en su bragueta Y eso es una cuchilla lenta, despiadada, incesante, asesina Movería casi todo el lugar para volver un momento a revivir Aquél primer segundo de maravillosa gloria Pero hoy solo tengo la indiferencia del dueño con el perro Inmóvil, lenta, despiadada, incesante, asesina Y antes que cante el gallo Me prometo no volver a enamorarme de ti Ni de nada que aterrorice tanto Lento, el dolor hace su trabajo sucio, el que nadie quiere En la silla un soldado sin piernas En el estómago del pibe con el chumbo en la mano Durante el día y la noche En el corazón de los lúcidos, en la boca de los subtes En el rancho, y es una bestia tan grande Que uno prefiere adaptarse pronto a ella Y hacer de cuenta que no está, pero está Y en la mañana se llama dolor, el magnífico Y tiene reuma en la columna y várices en las piernas Y ahora, tiene mi rostro, que es el tuyo también Se mueve con la libertad de un chicle Se pega, se estira, cambia de forma Y vive aquí, en el centro de nuestro corazón Ah, el dolor ¿Quién le puso la cirrosis a mi hermano? Su jefe, su mujer, sus fantasmas, la desesperación El tren que nunca llega, la cárcel, el manicomio Las pastillas, el tabaco Ah ¿Quién le puso el cáncer a mi madre? El hombre que amó y no la quiso Rosario, la naturaleza, un error médico Su madre, su profesor de piano, la mediocridad En fin, no hay remedio hoy conocido Ni significado de su origen en el mercado Solo sé que lento, el dolor atraviesa la noche de mi rosa