Wir sind chaoten,
Die wie idioten
Durchs computerleben fallen,
Unerziehbar,
Jene irren,
Die richtungslos verwirren,
Die noch in gefühlen wühlen,
Deren zeitplan planlos ist,
Doch auf ihrem eig'nen mist
Blühen manchmal blumen.
Wir sind chaoten,
Die wie idioten
Durchs computerleben fallen,
Unerziehbar,
Jene irren,
Die richtungslos verwirren,
Die noch in gefühlen wühlen,
Deren zeitplan planlos ist,
Doch auf ihrem eig'nen mist
Blühen manchmal blumen.