Wir sind chaoten, Die wie idioten Durchs computerleben fallen, Unerziehbar, Jene irren, Die richtungslos verwirren, Die noch in gefühlen wühlen, Deren zeitplan planlos ist, Doch auf ihrem eig'nen mist Blühen manchmal blumen.
Wir sind chaoten, Die wie idioten Durchs computerleben fallen, Unerziehbar, Jene irren, Die richtungslos verwirren, Die noch in gefühlen wühlen, Deren zeitplan planlos ist, Doch auf ihrem eig'nen mist Blühen manchmal blumen.