Son ajenos los lamentos del buitre rapaz
Como ajena es la mierda que nos rebosa
Nuestros miedos son obtusos, no van más allá del ego
La sangre es indiferente, mientras nuestra piel no bañe

Y a veces parece que
Nuestro mundo no va más allá del pie

No es seguro que, en la muerte, hallemos el silencio
Pero es seguro que en la tierra, cavamos nuestro hueco
Nuestra vida la secundan, sueños y anhelos
Nuestro esfuerzo es en saco roto mientras lo real tenemos

Y a veces parece que
Nuestro mundo no va más allá del pie
Y a veces parece que
Nuestro mundo se enciende con la sed
La sed del tacto que deja huir
Otras realidades que no puedo decir

Son ajenos los lamentos del buitre rapaz
Como ajena es la mierda que nos conforma