El Concierto

            D        A7     D
Era un concierto de música culta
       Bm        F#      Bm
y renacían las fuerzas ocultas
       E7/G#                 A
de los antiguos maestros geniales,
         F#m        Bm       Em    A
de los eternos, de los inmortales.

            D             A7    
Era un concierto, era el goce más 
   D
fino,
           Bm       F#      Bm
era un contacto con algo divino.
       E7/G#              A
Era solemne, era casi sagrado,
           F#m              Bm   
era un placer de lo más elevado.
G  D/A A


Flautas, violines, trompetas, 
platillos,
sonaban entre corbatas, anillos,
entre bolsillos rellenos de plata,
entre las llaves de algún colachata.

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Entre collares, pelucas, colgantes,
entre tapados de piel, entre 
guantes;
entre abogados y algún escribano
y dos o tres profesoras de piano.

La gente oía con mucho entusiasmo:
estaban todos al borde del pasmo.
Es que la música seria, la fina,
le pone a uno la piel de gallina.

Era profundo, era algo sublime.
Decime vos, si no es cierto, decime,
si el director a pesar de ser joven
no era la imagen del propio 
Beethoven.

Era el edén para los que asistían:
sonaba justo como ellos querían,
sonaba tan culto, tan elevado,
que tuvo un triste fatal resultado.

Porque de a poco la gente ascendía
bajo el efecto del arte, subía.
Iban en busca quizás de la altura
correspondiente a esa música pura.

Y las butacas quedaron vacías:
toda la gente subía y subía,
siempre más alto en el aire tomado
por aquel arte supremo elevado.

Mientras la orquesta seguía tocando,
toda la gente se iba estrellando
casi a la vez la cabeza en el techo,
quedaban todos los cráneos 
deshechos.

Y por la fuerza de los cabezazos
se fue cayendo el teatro a pedazos.
Toda la orquesta quedó sepultada,
quedó enterrada, quedó mutilada.

Y los oyentes seguían sin pausa
subiendo, pero ya por otra causa:
ya no era el arte que los elevaba,
era la Muerte que se los llevaba.