Les Jours d'or
Les Discrets
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Au creux de nos bras
Meurent les rois
À leur couronne
Se mêlent nos chaînes
Et sous nos cris
S'oublie leur voix
Dans leurs larmes
Au fond de leur regard
Le parfum de l'herbe
S'évanouit
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Sur le sol froid leur pelage un jour resplendira
Nous les libèrerons
Et les rois reviendront
Fleuriront alors les jours d'or