Ahora que los ángeles duermen
Ahora que es cuando se esta mejor
Las yemas recorren sus sienes
Un recogido bajo
Y se planta una flor

Acaricia sus pómulos fuertes
Ella piensa
Que quien la va a cuidar mejor
Trabaja despacio pero no se entretiene
Que, hoy hay varios trapitos
Que empiece la funcion
Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías

Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan

Detrás del aplauso
Detrás de las velas
Artista no es cualquiera
Pero tampoco es artista
Al que más se le venera

Artista es mi madre
Artista era mi abuela
Artista el que llora
Y artista el que aprecia
La papiroflexia en servilletas

Las flores improvisadas
El ritmo a manos y piernas
El reciclador de lamparas
El niño que crea en la tierra
La cocinera que antes lo prueba
La costurera, Dios
Y quien en la caida despierta

Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías
Cose con hilo fino que el amor

Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos
Cose con hilo fino que el amor
Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos

Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Son tus manos