Nous sommes des enfants d'hierQui n'ont pas encore grandi.Nous tirons encore la langueEt nous faisons beaucoup de bruit.Nous jouons avec des guitaresEt nous écrivons des chansons.Nous fumons des herbes bizarresQui poussent autour de la maison.Parfois, la vie nous illumineQuand le soleil est de retourSur le sommet de ces collinesOù nous allons faire l'amour.C'est nous que les voisins détestent,C'est à nous qu'on offre des fleurs.On surveille nos moindres gestes,On reprend nos chansons en chœur.Notre berceuse était amèreQuand nous étions petits soldats,Lorsque, dehors, il faisait guerre,Lorsque, dedans, il faisait froid.Nous sommes des enfants d'hierQui n'ont pas encore grandi.Nous tirons encore la langueEt nous faisons beaucoup de bruit.