Automático

O que parece é muito mais aceito do que o real
As cores do camaleão não são originais
Entre uma aurora ou outra me surgiu uma verdade nova
Já não sei mais o que esperar, é tão distante pensar em melhorar

São flechas da pretensão disparadas para outra margem
Alguns dias gostaria de arrancar minhas pernas só por estarem ali
Memórias, concepções não servem de nada congeladas
Aceite, as coisas tendem mesmo a mudar

Existem tipos diferentes de quente
O inferno existe, ele só é efêmero (efêmero)
Tenho me cobrado muito menos, pensando sem apressar
Mas, levanto sem pensar
Ando sem olhar
Automático

Eu queria ser a cura
Eu queria ser a cura
O vago pode significar demais