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Dans un coin pourri du pauvre Paris, sur une place,
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L'est un vieux bistrot, tenu pas un gros dé- gueulasse.
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Si t'as le bec fin, S'il te faut du vin, D'première classe,
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Va boire a Passy, Le nectar d'ici, Te dépasse.
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Mais si t'as l'gosier, Qu'une armure d'acier, Matelasse,
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Goûte a ce velours, Ce petit bleu lourd, De menaces.
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Tu trouveras là, La fine fleur de la, Populace,
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Tous les marmiteux, Les calamiteux, De la place.
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Qui viennent en rang, Comme des harengs, Voir en face
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La bell' du bistrot, La femme à ce gros dé- gueulasse.
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Que je boive à fond, L'eau de toutes les fon- Taines Wallace,
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Si, dès aujourd'hui, Tu n'es pas séduit, Par la grâce.
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De cette jolie fée, Qui, d'un bouge, a fait, Un palace.
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Avec ses appas, Du haut jusqu'en bas, Bien en place.
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Ces trésors exquis, Qui les embrasse, qui, Les enlace ?
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Vraiment, c'en est trop ! Tout ça pour ce gros dé- gueulasse !
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C'est injuste et fou, Mais que voulez-vous, Qu'on y fasse ?
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L'amour se fait vieux, Il a plus les yeux, Bien en face.
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Si tu fais ta cour, Tâche que tes discours, Ne l'agacent.
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Sois poli, mon gars, Pas de geste ou gare à la casse.
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Car sa main qui claque, Punit d'un flic-flac, Les audaces.
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Certes, il n'est pas né, Qui mettra le nez, Dans sa tasse.
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Pas né, le chanceux, Qui dégèl'ra ce, Bloc de glace.
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Qui fera dans l'dos, Des cornes à ce gros dé- gueulasse.
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Dans un coin pourri du pauvre Paris, sur une place,
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Une espèce de fée, D'un vieux bouge a fait, Un palace.