Eles estão voltando
Voltando quietos
Sem fazer alarde
Sem banda de música
Sem fogos no ar

Chega os sofridos
Trazendo suas magoas
Guardadas no bolso
Trazendo suas dores
Marcadas no rosto

Procuram seus pares
Seus poucos amigos
Nas ruas, nos bares
Nos antigos lugares
Procuram seus mortos

As velhas imagens
As vezes as vozes
Ouvidas no exílio
Procuram passado
O tempo perdido
Procuram a alma roubada
A seus corpos