Com a língua a morder, ele escreve por prazer
Versos que ninguém mais irá ler, mas tudo bem
Calos em suas mãos, uma linha pra escrever
Que vai definir sua salvação ou mal-dizer
Pensa no papel, ó, que destino cruel
Se perde inteiro como que caído do céu

Vive em paz, mas incapaz de criar o seu