Somos assim, meio sem cor
Meio tristeza, um pouco de amor
Somos igreja, algo nos rege
Não somos nada, somos hereges

Parte do sul, traços do norte
Todos com vida, medo da morte
Segunda-feira, talvez agosto
Meio sem sal, meio sem gosto

Somos assim
Somos assim

Todos num livro, talvez ficção
Ou uma espada, no coração
Somos o outro, somos alguém
Nunca sabemos, somos ninguém

Um todo amável, bem prepotente
Parte futuro, somos presente
Vida vivida para um fim
Somos tão pouco, mas somos assim