Metido en un silbido
Transita por la selva lijando las picadas
Y los huesos se le hacen cedro, roble
Lapacho, guayacán o tipa blanca

Herido de paisaje
Retumban en su pecho, los bombos de las hachas
Y se pasan los días, lentos, lacios
Tendido sobre el humo de su chala

Llevando hasta la sierra
El duro y silencioso rollizo de la carga
Se le vuelve la sangre, sombra tierra
Paloma, garañón, viento y baguala

Hermano del sendero
El perro de la luna, le lame las pisadas
Y dormita su pena, manso, flaco
Tirado en un rincón viejo del alma

Total cuando haga noche, en medio de la huella
Y se eche largo a largo, debajo de algún tala
El diablero mirando las estrellas
Ya ni se acordará de cuanto gana
Ya ni se acordará de cuanto gana