Ay, ay, ay
En las olas vas a nadar
Conversarás
Sobre los astros y su arte
Sobre las ganas de marcharte y no volver más

Ay, ay, ay
Los espejos de tu cuarto
No brillan más
Miras al techo sin razón
Contando grietas de imperfección
En la soledad

Ay, ay, ay
Cada vez que el invierno
Te lleva lejos

Ay, ay, ay
Es mi forma de pensarte acá

Ay, ay, ay
Es el baile de los muertos
Es el baile de los muertos

Es mejor
Mirar hacia adelante
Un amigo murió
Esta noche
Esta noche

Por favor
Hoy no mates a alguien
La culpa es mejor
Si compartes
Compartes, el mismo cuchillo