Elle a peur de prendre l'avionMais elle regarde par la fenêtreComme si c'était son passé qui était dehorsElle ne tient plus jamais ma mainElle n'est plus une enfantPlus une enfantElle achète des tapis d'OrientPour mettre aux murs de sa maisonElle ne sait pas bien sûr que c'est une prisonElle a perdu le goût de l'impossibleElle a des clés à chaque doigtA chaque doigtElle ferme ses voletsComme elle ferme ses yeuxIl y a bien longtemps qu'elle n'a pas vu la luneSes lèvres couleur de pruneSont les fruits d'un jardin de pluieJardin de pluieJardin de pluie