Pobre buzón
Siempre parado en la esquina
Recibiendo tu herida
Pedazos de corazón

Te las pasas, noche y día
Y acumulas la alegría
La tristeza y el dolor

Y a nadie le decís nada
Por qué a tú boca estirada
Por qué a tú boca estirada
Le falta conversación

Si pudieras darte cuenta
Lo que encierra tantos sobres
La cita de Cenicienta
Con algún príncipe pobre

Con dolor de tantas madres
Escribiéndole a los hijos
Que la guerra les llevó

O la esquela de la novia
Preguntándole a su novio
Por qué un día, la dejó

Pobre buzón
Encerrás tanta mentira
Que hasta el color te da vida
Y no sos más que ilusión

Se te ve tan bien plantado
Con tu cuerpo redondeado
Tenés pinta de varón

Pero en tu interior sombrío
El amor muere de frío
El amor muere de frío
Vos no tenés corazón