Es un anciano
Quien rasguña el violín
En algún lugar
De esta ciudad
Desdibujada

A su lado,
El perro sordo
De la noche
Se lame las llagas
Azules
Y duerme

A veces pasa un auto,
Un pájaro vestido
De persona
Y sin embargo

El anciano
No se inmuta
El toca para sí,
Para una flor
De frío,
Para que no se derrumbe el crepúsculo.