Doces sentidos
Parcos, precavidos
Num tímido roçar de nadadeiras

E a manta do luar
E os vestidos
Da noite a se despir
Noites inteiras

A súplica do amor roçando a grama
a dura luz ferindo a sombra escura

A se deitar
Nas vesperais da cama

Me importa quase nada, quase nada
Sob o sol
A taça da beleza que se apura
As doze pétalas do girassol