Hoje não há poesia que resolva
Sem Minâncora, Mertiolate ou Mercúrio
Estamos sem remédios para o tempo e
Temos morrido irremediavelmente

Feito de corações
O monumento se ergue
Mais uma recordação em luto
Outra guerra perdida

E essa vida segue sem ser vida
Com a gente morrendo sem morrer
Sonho do qual não conseguimos despertar

Frui diebus quindecim