É do jardim dos poetas loucos
Que nascem flores em versos
Que cruzam mundos dispersos
São sementes levadas em sopros

É de ideias absurdas em linhas
Que surgem histórias queridas
Narrativas de viagens vividas
E fórmulas de mágica escritas

Ser poeta é olhar formigas e pensar
O quão difícil é esses túneis perfurar
E o centro do planeta desbravar?

É saber que todo ponto final é traição
As histórias poderiam não acabar, não?
Mas sei que estarão em meu coração!