Cuando bosteza la tarde y el monte se vuelve sombra
El hombre corta el silencio con el filo de una copla
El hombre corta el silencio con el filo de una copla

Mientras el hacha descansa bajo la luz de la Luna
El vino se vuelve canto y ese canto es su fortuna
El vino se vuelve canto y ese canto es su fortuna

Hombre del monte y la copla aguantador de jornadas
Dios quiera nunca la vida se vuelva tu propia hacha
Si no volteas madera se acabarán las guitarras

Filtra sus rayos el día entre el ramaje cerrado
Para que brille en tu frente el sudor que va brotando
Para que brille en tu frente el sudor que va brotando

Cae el gigante a tu lado llora el tanino su muerte
Cuando se canse tu fuerza ¿quién podrá llorar tu suerte?
Cuando se canse tu fuerza ¿quién podrá llorar tu suerte?

Hombre del monte y la copla aguantador de jornadas
Dios quiera nunca la vida se vuelva tu propia hacha
Si no volteas madera se acabarán las guitarras