La corrida n'aura pas lieu
Le matador est amoureux
Et sa femme, et sa femme
Et sa femme, mes amis
Et sa femme, et sa femme
Elle lui gâche sa vie

Tous les dimanches, à quatre heures
Elle pleure
Et du lundi au samedi
Elle prie
Elle occupe la chapelle
Et abrutit d'appels
Les saints du paradis
Pour que les taureaux ne soient mis à mort
Que dans la boucherie

Nous avons tous une femme
Une mère, une sœur
Qui tremble d'apprendre
Quel que soit notre métier
Matador ou plombier
Que pour éblouir un ami
Se prouver qu'on n'a pas vieilli
On reste trois mois couché
Malade et déprimé
Toute la nuit

Elle a caché son habit
Joli
Elle a brisé son épée
Olé
Avant d'aller à confesse
Elle le tue de caresses
L'étouffe de baisers
Alors le toréador
Bien entendu, s'endort
Epuisé

Nous avons tous une femme
Une mère, une sœur
Qui tremble d'apprendre
Quel que soit notre métier
Matador ou plombier
Que pour éblouir un ami
Se prouver qu'on n'a pas vieilli
On reste trois mois couché
Malade et déprimé
Toute la nuit

Mais il aime trop la gloire
Il part
Il court, il vole au combat
Anda
Ah qu'il est grand, qu'il est beau
Les aficionados sont contents
Mais le taureau ne sort pas
Dans toute la plaza
On attend

La corrida n'a pas lieu
Le matador est amoureux
Et l'amour, et l'amour
(Le taureau n'a pas tort)
Et l'amour, et l'amour
Ça vaut mieux que la mort